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Emportés par leur élan, ils basculent en avant et chutent au milieu des ossements d’un jaune sinistre, vaguement imprégnés d’une ignoble odeur de formol.

En se relevant, ils voient une dizaine de touristes japonais qui les observent, horrifiés. Certains poussent des cris, d’autres restent figés. Trois d’entre eux ont le réflexe de dégainer leur appareil photo et de les mitrailler à coups de flashes.

Cassandre et Kim examinent les alentours et comprennent qu’ils ont débarqué au milieu des catacombes officielles, visitables, de Denfert-Rochereau. Autour d’eux, des milliers d’ossements sont disposés pour former des œuvres d’art parmi lesquelles on a disposé des inscriptions du genre « Toutes les minutes blessent, la dernière tue. »

Nous sommes dans un ossuaire.

Une touriste s’évanouit, d’autres n’arrêtent pas de crier. Mais déjà le couple de jeunes clochards boueux, sorti d’entre les morts, a déguerpi en courant. Ils ressortent en surface et la première bouffée d’air et de lumière est pour eux comme une renaissance.

De l’air.

De la lumière.

De l’espace.

Hors des intestins.

Hors de la terre.

Ainsi nous avons traversé le royaume des morts et nous en sommes revenus encore plus forts.

Tous deux se dévisagent. La boue a recouvert leurs vêtements, leur peau jusqu’aux cheveux.

Elle le fixe.

On dirait qu’il est recouvert de mousse au chocolat.

Cette idée l’amuse. Cassandre Katzenberg a alors un premier accès de fou rire. Qui monte de son ventre puis jaillit de sa gorge. Elle n’avait pas ri ainsi depuis longtemps. Et le son de son propre rire la ravit.

Kim Ye Bin rit aussi, mais de manière plus spasmodique. Et, dans cette hilarité commune, c’est comme si toutes les tensions accumulées se déchargeaient enfin.